Biwakowałem wzdłuż doliny potoku w tureckich górach Koroglu.
Duża gałąź zatrzasnęła się w dole rzeki. Podniosłem głowę i słuchałem. Nic więcej - ale gałęzie nie pękają bez powodu. Następnie, w górę rzeki, uderzenie, uderzenie! Brzmiało to jak jeleń, ale kto wiedział. Samolot z Ankary przeleciał nad północą. Prawdopodobnie podali tam napoje, pomyślałam samotnie. Odpłynąłem, prawie zasypiając, kiedy usłyszałem niewątpliwy whoosh, whoosh, whoosh w górę rzeki - bez wątpienia dźwięk czegoś idącego przez wysoką suchą trawę.
„Whoa!” Krzyknąłem, majstrując przy suwaku śpiwora i domagając się spojrzenia. W świetle księżyca, niecałe 50 stóp od niego, stała ociężała, krzepka postać niedźwiedzia brunatnego. Krzyknąłem. Zwierzę wykryło mnie iw jednej chwili obróciło ogon i pobiegło do lasu. Serce waliło mi mocno, krew płynęła mi w żyłach, ale daleko mi do omdlenia, byłem podekscytowany. Nigdy wcześniej nie widziałem niedźwiedzia brunatnego. Ale też się poruszyłem i wiedziałem, że muszę przenieść obóz. Zauważyłem teraz, że przez trawę był szlak i domyśliłem się, że śpię na bulwarze niedźwiedzia. Byłem spakowany w pięć minut i przejechałem prosto do brzegu pod drogą, ale w półmroku źle oceniłem jej stromość. Walczyłem po łupku, skały i żwir ślizgały się o centymetr za każde dwa, które zyskałem. Nie mogłem odpoczywać bez solidnego podłoża, a po kilku minutach wspinaczki bolały mnie ramiona, krzyki w dolnej części pleców i trzęsły mi się nogi. Pięć stóp od szczytu dotarłem do półki i utknąłem.
Kiedy szedłem do skały, obejmując rower, próbując obliczyć drogę w górę, odgłos silnika dobiegał z drogi. Wyłączyłem reflektor i pochyliłem się nad urwiskiem. Ciężarówka mijała powoli, a kiedy przejeżdżała nade mną, reflektor przeciął mi głowę, zamiatając dno rzeki. Natychmiast pomyślałem o wściekłym wieśniaku w Alemdar. „Mój Boże - polują na mnie!” Pomyślałem. Chwilę później, gdy ciężarówka zniknęła za zakrętem, trzask wystrzału rozdzielił spokojne powietrze. Oczywiście: strzelali do niedźwiedzia. Nagle wszystko nabrało sensu: martwe świnie na drodze, krew ślina w pyle, nocne strzelanie i okazjonalne żywe pociski strzelby pozostawione przez myśliwych. Widziałem światła ciężarówki na drodze. Zatrzymał się, tchórzliwi strzelcy szukali kamieniołomu w krzakach poniżej. Potem ciężarówka zaczęła powoli mijać się w moją stronę, a światło reflektorów wciąż zalewało wąwóz. Najwyraźniej nie dokonali czystego zabójstwa.
Musiałem się stąd wydostać, bo wciąż myślałem, że mogą mnie szukać i strzelać do innych stworzeń z przyzwyczajenia. Modliłem się, by moje stopy utrzymały się, i z każdą siłą siły, jaką mogłem skierować na swój wysiłek, popchnąłem rower w górę i nad półkę. Upadł z lewej strony. Mój laptop! No cóż. Uwolniony teraz z 60-funtowego roweru przeskoczyłem nad nim na drogę, podniosłem go i przetoczyłem się w kierunku autostrady. Nie zgasiłem światła, dopóki nie uderzyłem w asfalt, a potem pobiegłem w świetle księżyca do długiego stopnia.
Spałem trzy mile pod górę, na szerokim trawiastym płaskowyżu, otoczonym odległymi światłami wiosek. Psy wyły. Ciężarówki grzmiały obok na drodze. Głosy odbijały się echem w oddali. A potem jeszcze dwa strzały w kanionie poniżej.
Wróciłem do wąwozu przed wschodem słońca. Z drogi natychmiast zobaczyłem duże stado świń, które przedzierają się przez potok i obracają skały. Kontynuowałem, szukając pocisków lub śladów rannego niedźwiedzia. Nie widziałem takich dowodów, ale widziałem ślady niedźwiedzi, świeże i jasne jak dzień. Z przyjemnością zauważyłem, że znajdowały się na szczycie jedynych śladów opon, jakie widziałem; być może niedźwiedź żył, a ludzie poszli do domu. Pchnąłem rower 20 mil w górę drogi - niedźwiedzia i ogromne psie tory przez całą drogę - do końca w wysokiej górskiej cyrce. Pokruszone belki i kamienie kilku pasterskich chat leżały porzucone na łące. Z przełęczy nie widziałem żadnej praktycznej drogi do następnego drenażu, chociaż milę poniżej widziałem drogę. Zjadłem moje cztery ostatnie figi, wystrzeliłem raki i przetoczyłem się tak, jak przyszedłem, i wróciłem na asfalt. W następnej wiosce zebrało się kilku starszych mężczyzn przy fontannie. Zapytałem o niedźwiedzie. „Wiele” - powiedział jeden po angielsku. „Hodowcy kurczaków rzucają tu martwe kurczaki nad rzekę, a niedźwiedzie przychodzą nocą”.
„Czy ludzie je zastrzelili?”
„Tak, ale jest to zabronione”.
„Czy mięso niedźwiedzia jest dobre?”
„Nie jemy”.
„Po co je strzelać?”
Wzruszył ramionami, ale znam odpowiedź: na sport zniszczenia.
Mężczyzna wskazał na rozpadającą się wioskę wokół nas. Powiedział, że ludzie wyjeżdżają do miast. „Tu nie ma pieniędzy” - powiedział. „Turyści?” - zapytałem. „Być może jesteś pierwszy!” Zasugerowałem pomysł: „turystyka niedźwiedzi. Nigdy więcej strzelania. Tylko aparaty fotograficzne. Przewodnicy i turyści - dla niedźwiedzi. Wielkie pieniądze. Zaśmiał się i powiedział swoim przyjaciołom.
Wyszedłem z prezentem z kilku pomidorów i winogron i zjadłem skromną kolację na przełęczy o wysokości ponad mili nad miastem Beypazari. Księżyc wstał i przeszło stado owiec, masa dzwoniących dzwonów i świecącego runa.
