Czas na nowy motyw pisania zaproszonych. Po kilku tygodniach dzielenia się czasami napiętymi interakcjami między serwerami restauracji a klientami, przechodzimy do innego rodzaju relacji: tej, którą masz z kuchnią. Opowiedz nam prawdziwą, oryginalną historię, która ma miejsce lub ma związek z Twoją kuchnią i jej rolą w życiu. Czy to twoje laboratorium, sanktuarium, więzienie czy pokój zabaw? Czy to jest impreza centralna, czy - jak w poniższym eseju napisałem, żeby zacząć - poza limitem dla intruzów?
Wyślij swoje eseje na z „Zaproszeniem do pisania” w temacie do piątku, 15 lipca. Przeczytamy je wszystkie i opublikujemy nasze ulubione w kolejne poniedziałki. Pamiętaj, aby podać swoje pełne imię i nazwisko lub dane biograficzne lub dwa (miasto i / lub zawód; link do własnego bloga, jeśli chcesz, aby to było uwzględnione).
Nie w mojej kuchni, nie będziesz
autor: Lisa Bramen
Dopóki nie nauczyłem się gotować, w wieku 30 lat moja kuchnia była dla mnie niewiele więcej niż niepotrzebnie dużym miejscem do przechowywania mleka i płatków zbożowych. W ciągu dekady między studiami i przeprowadzką z mężczyzną, z którym ostatecznie się ożeniłem, mieszkałem sam i rzadko robiłem tam coś bardziej skomplikowanego niż gotowanie makaronu. A jednak wciąż była to moja kuchnia, a zatem w granicach mojej ukochanej przestrzeni osobistej.
Ten okres samotnego życia zbiegł się z niezwykle długim suchym zaklęciem związku. Byłem na wielu randkach z mężczyznami, których naprawdę bardzo chciałem polubić, ale zwykle chciałem być w domu z dobrą książką. Byłem, aby pożyczyć zdanie od Sashy Cagen, głęboko singiel.
W środku tej romantycznej Sahary spotkałem faceta na imprezie. On był miły. Podzielam niektóre z moich zainteresowań. Miałem dobrą pracę. Dość urocze. Właśnie wyszedł z długotrwałego związku (o którym mi powiedział) i wydawał się przerażająco chętny, aby wskoczyć do następnego. Na przyjęciu, za każdym razem, gdy wybaczałem sobie drinka lub skorzystanie z toalety, w ciągu dziesięciu minut pojawiał się u mego boku. Byłem trochę zirytowany, ale część mnie - ta część, która jest zbyt nieśmiała, aby nawiązać rozmowy z nieznajomymi - odczuła ulgę, że ma kogoś do rozmowy. I zawsze w mojej głowie ten cichy głos kazał mi dać komuś szansę, aby nie był zbyt krytyczny.
Kiedy nieuchronnie zadzwonił, żeby mnie zaprosić w następnym tygodniu, zgodziłem się. Poszliśmy na sushi i świetnie się bawiliśmy. Nadal jednak nie ma iskier. Moje wnętrzności, które mówiły mi, że nie jest dla mnie odpowiedni, wydały z siebie wymuszony optymizm tego głosu w mojej głowie.
Po obiedzie zasugerował, żebyśmy wypożyczyli wideo do obejrzenia u niego. Opracowałem plan ucieczki na wypadek, gdyby zrobił seks, ale okazało się to znacznie gorsze: chciał przytulić się na kanapie i obejrzeć wideo, jak stare małżeństwo.
„Miło jest się z kimś przytulić” - powiedział, obejmując mnie ramieniem. Czuł się jak kaftan bezpieczeństwa. Miałem wrażenie, że nie miało to większego znaczenia dla niego, którego ramiona wypełniały jego ostatnio opuszczony uścisk. Jednak z jakiegoś powodu nie mogłem się zmusić do odejścia. Wiedziałem, jak powiedzieć „nie”, kiedy musiałem, ale odmawianie uczuć komuś tak bardzo potrzebującemu wydawało się okrutne.
Kiedy powiedziałem znajomym o dacie, niektórzy z nich mieli inne zdanie niż ja. Zamiast uważać jego zachowanie za przerażające i narzucające się, myśleli, że to świetny znak, że tak bardzo chciał być w związku. Też chciałem, prawda? Przynajmniej nie był zwykłym facetem z Los Angeles, który wydawał się postrzegać monogamię jako jakąś osobliwą relikt dawnej Ameryki Środkowej. Moi przyjaciele sprawili, że zabrzmiało to tak, jakbym był Jerry Seinfeldem, zrywając z kimś za to, że ma ludzkie ręce lub zjada po jednym groszku.
W głębi duszy wiedziałem, że się mylili, i że to się nigdy nie uda, ale pozwoliłem im zmusić mnie, by dał mi jeszcze jedną szansę. (Okazuje się, że głos w mojej głowie był echem ich złej rady.)
Jednak przed naszą drugą randką przekroczył granicę. Chciał ugotować mi obiad - w mojej kuchni. Jestem pewien, że myślał, że to romantyczne, ale dla mnie zabrzmiało to tak samo, jak ingerencja w moją prywatność, jak oferowanie prania bielizny lub porządkowania szaf. Miałem wizje jego obecności z ruchomymi skrzynkami i sprawiedliwością pokoju. Jeśli głos w mojej głowie coś mówił, nie słyszałam tego przez brzuch, krzyczącego: „Do diabła, nie!”
Próbowałem go delikatnie przekonać, żebyśmy zamiast tego poszli do restauracji, a przynajmniej zjedli u niego obiad. Upierał. „Naprawdę nie czuję się dobrze, kiedy gotujesz w mojej kuchni” - wyjaśniłem. Nie upuściłby tego. Wziął moją niechęć za znak, że boję się być w związku. Bałam się - nie związku, ale jego.
Druga randka nigdy się nie wydarzyła. Oszczędzałem swoją kuchnię dla odpowiedniego faceta. I chociaż znalezienie go zajęło bardzo dużo czasu, w końcu to zrobiłem.
