FOTOGRAF SPĘDZIŁ 46 LAT, DOKUMENTUJĄC ZANIKAJĄCY ŚWIAT ODLEGŁEGO PÓŁNOCNO-WSCHODNIEGO KRÓLESTWA VERMONT

Fotograf Richard Brown przeprowadził się do odległego północno-wschodniego Królestwa Vermont w 1971 roku, a następnie spędził kolejne 46 lat (i wciąż liczy) na dokumentowanie społeczności rolniczej regionu. Książka Browna, The Last of the Hill Farms, kronika stylu życia, który już dawno zniknął.

Zawsze pociągała mnie bliskość przeszłości Vermonta.

Kiedy byłem dzieckiem, moja rodzina udała się na wycieczkę do północno-wschodniego Królestwa stanu, aby rozbić obóz na górze Burke. Kończąc drogę nr 5, zdałem sobie sprawę z niezwykłych widoków przechodzących przez nasze szyby samochodowe. Opuszczone traktory zardzewiały na skrajach pól. Kozy na uwięzi pasły się na trawnikach. Myślałem, że to najpiękniejsze rzeczy, jakie kiedykolwiek widziałem. Żałowałem, że pewnego dnia nie będę mógł zamieszkać w jednym z tych gospodarstw i że ten raj nigdy się nie zmieni.

Pierwsze życzenie się spełniło. W 1971 r. Przeprowadziłem się do małej wioski i zacząłem fotografować ziemię i ludzi. W tym czasie XX wiek wciąż rozciągał się cienko nad swoim poprzednikiem i mogłem dostrzec przebłyski minionej epoki czające się tuż pod powierzchnią. O świcie wyruszyłem, mój VW załadowany kilkoma Nikonami, kamerą widokową 8 na 10, statywem i tuzinem uchwytów na filmy. Brak mapy Brak planu. Mogę udać się do North Danville i ostatecznie wyjść na Greensboro Bend, nigdy nie spotykając utwardzonej drogi. Chodziło o to, żeby się zgubić i być może gdzieś przed 1900 r. - albo gdzieś tak przynajmniej tak wyglądało.

Młoda mieszkanka Walden, około 1974 r., Wydaje się niezbyt zadowolona z bycia w środku lub zrobienia jej zdjęcia. (Richard Brown)

Małe zagrody porozrzucane wzdłuż tylnych dróg reprezentowały ostatnią farmę górską Vermont. Każdy, kto zmęczył się uprawą porośniętej kamieniami ziemi, wyszedł. Ci, którzy zostali i pracowali na upartych wzgórzach Vermont, zrobili to z cichym, ale zaciętym przywiązaniem. Mieszkali w starych domach, które skrzypiały i jęczały, gdy rtęć uderzyła w 30-stkę poniżej, pośród rodzinnych relikwii: krzesła z trzcinami, brakujące nogi, pęknięta porcelana z żelaza, jarzmo soków i kołyski zbóż. Piwnice o podłożu brudu zawierały puszkę jabłek w puszce, ogórki musztardy i duszone pomidory, lśniące w rzędach na zwisających drewnianych półkach. Zimy spędzano na cięciu drewna opałowego. Długi sezon błota oznaczał wystarczający dochód z syropu klonowego na pokrycie podatków. A w jesienne poranki ostry zapach dymu drzewnego i gnijącego obornika zasznurował powietrze, a klony zaczęły płonąć.

Czułem się, jakbym umarł i poszedłem do nieba fotografa. To było zbyt piękne, by przetrwać. Ale podczas tej krótkiej przerwy, podczas gdy duchy Królestwa Północno-Wschodniego pozostawały namacalne, mój aparat dawał świadectwo zużytym i przestarzałym; krowy z Jersey i konie pociągowe z Belgii; portrety rodowe zwisały z rozpadającego się gipsu; oraz najnowsze warstwy ludzkiej geologii w tym regionie, rolnicy, którzy spojrzeli na moją soczewkę z wyrozumiałością i surową godnością. Fotografie rejestrują chwile. Chwile, które sięgają do tyłu, a nie do przodu. W 60 sek. Kolizja oka, kliknięcie migawki, przeszłość i teraźniejszość zderzają się. Obraz, który świeci na szklanym podłożu, jest uchwycony na zawsze w kolorze srebrnym.